Никто не шутит с природой
И дело — дрянь, и лету — конец
И только, споря с погодой
Поёт какой-то глупый скворец
Друзья давно отсвистели
И улетая звали с собой:
«А завтра грянут метели
Кому ты будешь нужен зимой?»
А он, чудак, не мог понять никак
Куда улетать, зачем его куда-то зовут
Если здесь его дом
Его песни, его родина тут
И кому весной его трель нужна
Ежели весна и без того весна?
И кто сказал, что песням зимой конец?
Совсем не конец
Что за глупый скворец?
Что за глупый скворец?
Что за глупый скворец?
